Просунлась утром воскресенья, а внутри тоска...
Такая тянущая, но легкая, не больно, как было раньше. Отголоски, тень тоски.
По тому, что умерло, как кажется, давно отболело, прошло все свои сроки годности.

Я скучаю по той себе, что была раньше. Я уже никогда не смогу ей стать.
Две простые истины, которые давно пора принять и пережить.

А может быть, они и не примутся, потому что тоске нужно место в моей жизни?
По чему еще я могу скучать? Не знаю.
Всегда события прошлого со временем начинают восприниматься как сон?